CRÔNICAS

O Sucesso da Mala

Respiro ofegante. Trago nas mãos uma pequena mala e uma agenda tinindo de nova. É meu primeiro dia de aula. Venho substituir uma professora que teve que se ausentar "por motivo de força maior". Entro timidamente na sala dos professores e sou encarada por todos. Uma das colegas, tentando me deixar mais à vontade, pergunta: 

- É você que veio substituir a Edith? 

- Sim - respondo num fio de voz. 

- Fala forte, querida, caso contrário vai ser tragado pelos alunos - e morre de rir. 

- Ela nem imagina o que a espera, não é mesmo? - e a equipe toda se diverte com a minha cara. 

Convidada a me sentar, aceito para não parecer antipática. Eles continuam a conversar como se eu não estivesse ali. Até que, finalmente, toca o sinal. É hora de começar a aula. Pego meu material e percebo que me olham curiosos para saber o que tenho dentro da mala. Antes que me perguntem, acelero o passo e sigo para a sala de aula. Entro e vejo um montão de olhinhos curiosos a me analisar que, em seguida, se voltam para a maleta. Eu a coloco em cima da mesa e a abro sem deixar que vejam o que há lá dentro. 

- O que tem aí, professora? 

- Em breve vocês saberão. 

No fim do dia, fecho a mala, junto minhas coisas e saio. No dia seguinte, me comporto da mesma maneira, e no outro e no noutro... As aulas correm bem e sinto que conquistei a classe, que participa com muito interesse. Os professores já não me encaram. A mala, porém, continua sendo alvo de olhares curiosos. 

Chego à escola no meu último dia de aula. A titular da turma voltará na semana seguinte. Na sala dos professores ouço a pergunta guardada há tantos dias: 

- Afinal, o que você guarda de tão mágico dentro dessa mala que conseguiu modificar a sala em tão pouco tempo? 

Podem olhar - respondo, abrindo o fecho. 

- Mas não tem nada aí! - comentam. 

- O essencial é invisível aos olhos. Aqui guardo o meu melhor. 

Todos ficam me olhando. Parecem estar pensando no que eu disse. Pego meu material, me despeço e saio.

Autora: Cybele Meyer

Fonte: novaescola@fvc.org.br / revistaescola.abril.com

Pechada 

O apelido foi instantâneo. No primeiro dia de aula, o aluno novo já estava sendo chamado de "Gaúcho". Porque era gaúcho. Recém-chegado do Rio Grande do Sul, com um sotaque carregado. 

— Aí, Gaúcho! 

— Fala Gaúcho! 

Perguntaram para a professora por que o Gaúcho falava diferente. A professora explicou que cada região tinha seu idioma, mas que as diferenças não eram tão grandes assim. Afinal, todos falavam português. Variava a pronúncia, mas a língua era uma só. E os alunos não achavam formidável que num país do tamanho do Brasil todos falassem a mesma língua, só com pequenas variações? 

Mas o Gaúcho fala "tu"! — disse o gordo Jorge, que era quem mais implicava com o novato. 

— E fala certo — disse a professora. — Podes-se dizer "tu" e pode-se dizer "você". Os dois estão certos. Os dois são Portugueses. 

O gordo Jorge fez cara de quem não se entregara. 

Um dia o Gaúcho chegou tarde à aula e explicou para a professora o que acontecera. 

— O pai atravessou a sinaleira e pechou. 

— O que? 

— O pai. Atravessou a sinaleira e pechou. 

A professora sorriu. Depois achou que não era caso para sorrir. Afinal, o pai do menino atravessara uma sinaleira e pechara. Podia estar, naquele momento, em algum hospital. Gravemente pechado. Com pedaços de sinaleira sendo retirados do seu corpo. 

— O que foi que ele disse tia? — quis saber o gordo Jorge. 

— Que o pai dele atravessou uma sinaleira e pechou. 

— E o que é isso? 

— Gaúcho... Quer dizer, Rodrigo: explique para a classe o que aconteceu. 

— Nós vínhamos... 

— Nós vínhamos. 

— Nós vínhamos de auto, o pai não viu a sinaleira fechada, passou no vermelho e deu uma pechada noutro auto. 

A professora varreu a classe com seu sorriso. Estava claro o que acontecera? Ao mesmo tempo, procurava uma tradução para o relato do gaúcho. Não podia admitir que não o entendesse. Não com o gordo Jorge rindo daquele jeito. 

"Sinaleira", obviamente, era sinal, semáforo. "Auto" era automóvel, carro. Mas "pechar" o que era? Bater, claro. Mas de onde viera aquela estranha palavra? Só muitos dias depois a professora descobriu que "pechar" vinha do espanhol e queria dizer bater com o peito, e até lá teve que se esforçar para convencer o gordo Jorge de que era mesmo brasileiro o que falava o novato. Que já ganhara outro apelido: Pechada. 

— Aí, Pechada! 

— Fala Pechada! 

Autor: Luis Fernando Veríssimo 

Fonte: novaescola@fvc.org.br / revistaescola.abril.com 

Uma Lição Inesperada 

No último dia de férias, Lilico nem dormiu direito. Não via a hora de voltar à escola e rever os amigos. Acordou feliz da vida, tomou o café da manhã às pressas, pegou sua mochila e foi ao encontro deles. Abraçou-os à entrada da escola, mostrou o relógio que ganhara de Natal, contou sobre sua viagem ao litoral. Depois ouviu as histórias dos amigos e divertiu-se com eles, o coração latejando de alegria. Aos poucos, foi matando a saudade das descobertas que fazia ali, das meninas ruidosas, do azul e branco dos uniformes, daquele burburinho à beira do portão. Sentia-se como um peixe de volta ao mar. Mas, quando o sino anunciou o início das aulas, Lilico descobriu que caíra numa classe onde não havia nenhum de seus amigos. Encontrou lá só gente estranha, que o observava dos pés à cabeça, em silêncio. Viu-se perdido e o sorriso que iluminava seu rosto se apagou. Antes de começar, a professora pediu que cada aluno se apresentasse. Aborrecido, Lilico estudava seus novos companheiros. Tinha um japonês de cabelos espetados com jeito de nerd. Uma garota de olhos azuis, vinda do Sul, pareceu-lhe fria e arrogante. 

Um menino alto, que quase bateu no teto quando se ergueu, dava toda a pinta de ser um bobo. E a menina que morava no sítio? A coitada comia palavras, olhava-os assustada, igual a um bicho-do-mato. O mulato, filho de pescador, falava arrastado, estalando a língua, com sotaque de malandro. E havia uns garotos com tatuagens umas meninas usando óculos de lentes grossas, todos esquisitos aos olhos de Lilico. A professora? Tão diferente das que ele conhecera... Logo que soou o sinal para o recreio, Lilico saiu a mil por hora, à procura de seus antigos colegas. Surpreendeu-se ao vê-los em roda, animados, junto aos estudantes que haviam conhecido horas antes. De volta à sala de aula, a professora passou uma tarefa em grupo. Lilico caiu com o japonês, a menina gaúcha, o mulato e o grandalhão. Começaram a conversar cheios de cautela, mas paulatinamente foram se soltando, a ponto de, ao fim do exercício, parecer que se conheciam há anos. Lilico descobriu que o japonês não era nerd, não: era ótimo em Matemática, mas tinha dificuldade em Português. A gaúcha, que lhe parecera tão metida, era gentil e o mirava ternamente com seus lindos olhos azuis. O mulato era um caiçara responsável, ajudava o pai desde criança e prometeu ensinar a todos os segredos de uma boa pescaria. O grandalhão não tinha nada de bobo. Raciocinava rapidamente e, com aquele tamanho, seria legal jogar basquete no time dele. Lilico descobriu mais. Inclusive que o haviam achado mal-humorado quando ele se apresentara, mas já não pensavam assim. Então, mirou a menina do sítio e pensou no quanto seria bom conhecê-la. Devia saber tudo de passarinhos. Sim, justamente porque eram diferentes havia encanto nas pessoas. Se ele descobrira aquilo no primeiro dia de aula, quantas descobertas não haveria de fazer no ano inteiro? E, como um lápis deslizando numa folha de papel, um sorriso se desenhou novamente no rosto de Lilico. 

Autor: João Anzanello Carrascoza 

Fonte: novaescola@fvc.org.br / revistaescola.abril.com 

Ponta da Língua 

Cheia de graça é a nossa língua, portuguesa. 

Você nem precisa aprender o á-bê-cê para rir com ela. 

Desde pequeno já ouve dizer que mentira tem pernas curtas. 

E mentira tem pernas? 

E a verdade? A verdade tem pernas longas? 

E quando dói a barriga da perna? 

Ou quando ficamos de orelha em pé? 

O que a barriga tem a ver com a perna, e orelha com o pé? 

Pra ser divertido, não leve nada ao pé da letra! 

Até porque letra não tem pé. Ou tem? 

Pé-de-meia é o dinheiro que a gente economiza. 

Pé-de-moleque, doce de amendoim. 

Dedo de prosa é papo rápido. 

Dedo-duro é traidor. 

Pão-duro, pessoa egoísta. 

E boca da noite? E céu da boca? 

É uma brincadeira atrás da outra! 

Cabeça de cebola, dente de alho, braço de mar. 

Com a nossa língua, a gente pode pegar a vida pela mão. 

Pode abrir o coração. Pode fechar a tristeza. 

A gente pode morrer de medo e, ao mesmo tempo, estar vivinho da silva. 

Pode fazer coisas sem pé nem cabeça. 

Mas brincar com palavras também é coisa séria. 

Basta errar o tom e você vai parar no olho do furacão. 

Então, divirta-se. Cuidado só para não morder a língua portuguesa 

Autor: João Anzanello Carrascoza 

Fonte: novaescola@fvc.org.br / revistaescola.abril.com